James s'écroula sur son lit aussitôt que la porte de sa chambre claqua derrière lui. Il était fatiguée et affamée mais il n'y avait rien dans la cuisine pour satisfaire sa faim. Il suspectait qu'un des autres logeurs avait mangé son repas que Mme Benson prenait soin de toujours mettre de côté pour lui. Il ne se sentait pas la force d'en vouloir à quoique ce soit pour ce manque. Il était rentré bien après le coucher du soleil et il avait d'autres préoccupations en tête. Son regard glissa vers le dossier qu'il tenait à la main. Il se redressa lentement et s'adossant contre le mur, il ouvrit le dossier pour la seconde fois de la journée. Les mots glissaient sous ses yeux incapable de prendre un sens dans son cerveau. Il lui était impossible de concevoir les crimes de Sergei Ivanovich. Il comprenait les raisons et les conséquences mais la façon dont les meurtres avaient été perpétués n'avait aucun sens. Comment est-ce qu'un homme pouvait être retrouvé momifié alors qu'il avait été vu quelques heures auparavant en pleine santé? Rien n'avait de sens et relire les mots ne lui servait à rien.

Il ferma le dossier et le posa sur son lit. Il ferma les yeux et se frotta le front espérant faire disparaitre sa migraine. Des images de l'Entrepôt envahirent sa mémoire. Il se força à garder les yeux fermés, essaya de trouver du sens dans ce qu'il avait vu. Rien n'avait de logique. Il ouvrit les yeux et se laissa glisser sur la couverture du lit. Il n'avait plus d'énergie pour combattre l'irrationalité de sa journée.

Il fixa le plafond et pris une longue inspiration. Il se concentra sur les fissures parcourant la peinture formant des motifs qui lui étaient devenus familiers. Il suivit les lignes, ses yeux anticipant le moindre détour et lentement il sentit son corps se détendre avant de s'endormir enfin.